El rencor de unos trozos de papel
Cuando aún éramos jóvenes pensé en darte la mano,
así podría tener columnas de mármol sobre las que
subirme
y ver si sobre el cielo de la tierra había nubes.
Podríamos haber sido un mito griego,
dos hombres con faldas que decidieron ser amantes
entre los animales que miraban lo obsceno de la guerra.
En el conflicto siempre hay miedo.
Tuviste miedo de ser tú,
de mí,
de ellos,
de otros.
Ahora ya es tarde.
Mis manos están recubiertas de hormigas que salen de
mi garganta
evitando cualquier roce.
Las historias se cuentan de boca en boca,
la nuestra se contó entre golpes y rencor.
¿Te acuerdas de mí?
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